Près de l'ombre de ton épaule qui tremble, c'est la transformation d'un sable brûlant en neige qui braille. Cette ruine animale qui rêve, repue du soir, de Poésie fatale. Petit monsieur que je décore d'un autre de mes envers de médailles. Quand je te prends ce qui t'avait fait m'y emporter. La grâce est aux courtes pailles et la guerre sainte qui emmuraille nos mots/failles.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire