L'espace d'un instant. Brunante silencieuse du Temps. Esquisse pour le Dorme-Heure en veilleuse. L'arme mûre des rouillés. Le solde de l'Humanité.

L'espoir des observateurs: l'embryon-nerf des villes sous les terrains de la subsistance. Le voeu d'un diplomate américain en vacances à Moscou.

Du silence des hommes tombent nos falaises. Pour nous asseoir droits sur une chaise. À l'abri d'un soleil mûr. Sous un parasol. Bleu.

Hommabre au seuil des floridures, la sève coule entre tes bras, tes jambes et ton coeur. Le froid te dégèle. L'ombre te ramure. Mais tu es aveugle.

Tant de mondes, d'odeurs, d'espace et de fleurs. Tant de pas, de mots, de gaz et de peurs. De néant et de coeurs.

L'odeur de sainteté dans les brassées de lavage de cerveaux. L'intuition féminine cuisine des linguines aux deux saumons. Sans vin ni câpres.

L'oeil du sang chaud dans le noir des drab. L'Étranger dans ce monde d'innommables. Avoir su, il serait revenu avant l'Art. Il était moins une.

TCE BCP AVC RIP IVY (Abréviations contrôlées par les sommités). Nul n'est parfait en son pays. L'eau-mère est lot d'ici. Le cancer au paradis.

Updater sa Vision. 20/20 (et surtout pas d'élection). Une sacoche pleine de fausse fiction. Une vie à remplir sa poubelle. L'Art dégoutte du blanc.

Dans les bras du Liseur, le souffle des mots au creux des dos. Les draps chiffonnés. L'Art d'être aimé par une Hanna au plus haut des cieux.

Down d'âmes des damnées dames. Hedda Gabler fond devant son double miroir. Le charbon qu'est son coeur flambe.

Gabler et ses fantômes asphyxiés au-dessus de mon foyer. Mal à l'âme de sa faim. Incendie de mots tus. Gambler sa vie.

Manifestement, les aurores apportent du miel aux ruches des ouvrières. Et leur Reine pond.

Le Spring d'hiver: ON and OFF. IN and OUT. Black & White. North and South. Sunset/Sunrise. Always time.

Des cheveux bleus dans les vagues dames. Des restes de brouhahas. Le rouge des eaux usées. Le poisson des chenaux repêché. L'hiver à moitié mangé.

Il crée par celle qui danse sur le sel. Ficelle ses créances pour le geai bleu qui mange de la peinture blanche sur les clôtures de sa famine.

Ne rien dire à l'Un à l'aube et tout taire à l'Autre sans faute. Immaculer les noirs. Blanchir l'espoir. Ériger des murmures dans les dortoirs.

Une dégelée dans le fret de Kébek: « le Taureau Rouge a eu un accident de la glace ». Traduction d'une tête pas de tuque. Brrr au Ice Cube Fan Club.

Statistiquement parlant, l'Abrutissement des masses médias commence par un sans dessein. Le feu est aux poudres d'escampettes. (Mortes subitement)

Fixture de fin janvier. Banquise sans phoque ni ours blanc. Oeil du loup voyant. Cadastre des poésies du mal-aimé mourant. Souffleries. Chants.

Perdu dans la ville de ciment, le cadre et le cran. Qu'est-ce qu'il fera de l'Oeil du Grand Garnement, frère de sang, qui le guette tout le temps ?

CLOACA-WorldOmeters-He Pods-He Phones-Blackberries/Apples/Cellules mortes d'ondes choc.Déchets toxiques.Notre monde a le va-vite, alors, évacue Homme.

Temps de boulaneige. Tant de sortilèges. Le ciel se zèbre de blanc. Sous le couvercle du néant, le nuage s'agite dedans. Il neige...tout simplement.

La muse à musées prend parole dans l'alcool des frelatés et le gel de ses envolées dans les rimes asséchées. C'est le plan noir de la dénigrée.

L'Académie des saouls survivants. L'ordre des magnanimes. Le lent tour des ruses pétrolières. Une passe-passe par la bande. Une offre final exhaust.

Le théâtre agité de ce petit monde d'e-branlés. Restes d'unanimité pré-programmée. Gestes appropriés. Pollueurs médiatisés. Viols d'identités. SEND.

De l'espoir ! De l'espoir ! De l'espoir ! Ils n'ont que ce mot allah bush. Les lendemains feront peut-être pitié sous la coupole des sin city.

Les fenêtres de la démocatrie sont ouvertes. En autant qu'on ne commence pas à les déneigrer. La nuit sera longue et noire chez la belle Étoile.

35 mots. Un serment. Consacré. Le O des Oh! Jurer sur la Bible. Cracher sur la cible. Voir son canon prisonnier du boulet des hors-canons. (Fiction)

Pollution de mots tel qu'Elle. Rien pour leur avantage. Tous pour leur nation. We are one, but We were in War. - O - Double you.

Les anniversaires, quel gaspille-âge ! Au-delà des nuages, les ans qui déménagent dans les interstices ridés de nos pare-âges. Un cy(È)cle de plus.

Dans le froid dur de janvier, le Souffleur de mots divers. For POE and me, 19 janvier, ganté de nos limbes glacés. And for ever, notre propriété.

Restant de cadeaux non développés. Apprenti sage. Fermeture des lumières de Noël dans le pommier. Effluves de feu sacré dans les yeux charbonneux.

Scarification de flocons sur chair rosée. Etendue d'une peau d'orange pelée. Contour ébréché de tasse de thé. Suspicion des dentelles tachées.

Mouvement d'astres errants. Épibulles papales qui répètent leur cirque dans le cercle des siècles. La simplicité de Galileo. Magie de sa Lune nette.

Les prévisions locales prédisent des cristaux dans l'emplacement des pleurs. Ils remplaceront les fleurs dans les vases bleues.

Les restes d'air sanctifiés dans le corps mort de l'immobilité. Les preuves ne sont plus à faire. L'heure est aux civières. Le Poumon s'est éteint.

Romances à l'eau de boudin. La délicate opération des yeux saignants. L'impression d'avoir été enrôlé. 20-01-09, Day-O.

L'homme est à l'abri. Son souffle seul le réchauffe cette nuit. Dans sa barbe, de la glace. Dans ses yeux, de la place. Il respire/dort/rêve (de face)

Les mots qu'il faudrait quand ils ne faussent pas. La brisure au chocolat qu'il y avait sur ce biscuit-là. La semence d'un grain de beauté.

La nappe se fixe le long du large. Les phoques en perdent leur langage. L'instinct de survie se planque dans un autre puits. Nous louons trop l'Art.

Le REDoutable son du Rouge et Blanc; l'HAT rappable de l'insu portable. Empreintes des lèvres sur la nuit sanctiFIABLE. L'ARTmonie des Bardassables.

L'exclamation des pointillés. L'odeur des carcasses romantiques. La lueur d'une chandelle rouge. Un avant-bras artificiel.

L'accroche-queue dans la vase des creux immobiles. La clef des songes qui importe le ÇA de ceux-ci. Les veuves roses de la chair défaite (au chaos).

Le tissu du jour s'use à la corde à danser. Le Flamboyant n'est plus seul, il fait sécher l'encre de son poulpe sur l'algue des plutôt vagues.

Le ciel tient toujours parole (et portes ouvertes) pour ses oiseaux de passage, mais tient fermées ses fenêtres, craignant de m'y voir apparaître.

Encastrée dans une congère, une porte-miroir craquée jetée aux ordures. S'être miré dedans, n'y avoir aperçu qu'un morceau de glace tordue.

L'oeil de sang chaud dans le froid mauve des cieux. Avoir vu votre soleil « stone flower caravanserai » se coucher sur l'Occident fait rail.

Janus aéré. Ouverture de la béance. Quelle est en est la cause ? La Chute. Dans tous ses sens. Et l'Issue ? Celle de la défaite. (Méfiance).

Zoonose sur le corps d'éther minable. SOdoku pour les rats velus. Vocables pour dévolus. Orage des aérosols qui se bombent sur les pans de murs mûrs.

Révolution Numéro 9 au-dessus de la glace, au bord de votre espace. Comète ensanglantée qui fonce vers le But. « He shoots, he scores ».

Tant de coulisses lemoyne. Tant de suées fixées à la jarnigoine pour répondre en écho--ho-ho aux tentacules d'une pieuvre effarouchée.

Le combat de la Religieuse: n'écrire qu'un seul mot à la Foi. Inspirée par SA Mona Lisa, Elle enterra les restes d'Etcetera.

Au ciel des lapins sans queue, le démembrement de leurs longues dents. Service 5 étoiles pour sa majesté le Vent.

Prologue des froidures encabanées. Sourire figé dans la glace rouge. Espace discontinué qu'emprunte le Roi exilé.

« Le frontipice des adieux ». Le temps de le lire dans l'alinéa d'un livre de fantôme fraisé. Et ces atomes qui se taisent.

Une mer de mélancolie pour le noir de la bile ténébreuse. Et un sous-sol qui s'emplit de son essence.

C'est de cette couleur foncée que l'atrabilaire voudra repeindre son monde d'acier trempé.

Les pays du Seuil ont déclaré la guerre au monde entier. L'odeur des champs magnétiques dans les matinaux de Char qui ont faim. Le reste est avenir.

NEVERMORE sketches from an eraser head. The roses aren't red. The blues aren't grey.

Les couleuvres sont disponibles pour avaler des roches nuisibles. Tant qu'il y aura des hommes pour en élever, elles prieront seules dans le fossé.

Le CHAT est sorti du sac. Ses pattes reposent sur le condom de l'arnaque. Il ne faLLait pas faire attention aux petites souris tristes.

Avoir trouvé le moyen d'écrire malgré le fait de ne pas vraiment vouloir le faire, c'est ce qui arrive parfois aux meilleurs d'antre n.o.u.s.

Il était minuit. J'écrivais dans le titre: « Il y a des ondes de rose sismique dans le grand train bleu électrique. »

« Si c'est ce qui les allume, qu'ils dessinent toute la journée. » (des mots coulés du béton de mon cher Simon)

Au coeur de ton bitume, un soleil d'agrume. Et une tête d'échevelée entre tes yeux d'exilé.

MOON eye white from the dark side of your blank NIGHT (then, the shadow of HER smilz...)

Le cas O des Oubliés de l'Oeuf Ô vide ! Le cas M des blancs de mémoire inutilisée.

Des miettes de mots séchés autour d'un bénitier rouillé. Des pointillés à surveiller.

Les Bienheureux lancent des pierres aux Généreux. La sainte Famille dégoupille ses aurores aux billes ensanglantées.